Las tablas del suelo crujientes

Las tablas del suelo crujieron, un sonido que siempre precedía al terror. Unas pequeñas manos, apretadas en puños bajo las finas sábanas, temblaron. El sueño, un consuelo lejano, se vio interrumpido por la certeza de lo que pronto vendría. Una diminuta figura, acurrucada, yacía rígida, cada músculo anticipando la violación. Ningún sonido escapaba de la habitación, salvo las respiraciones superficiales y rápidas de un alma atrapada en una prisión silenciosa. Las palabras eran inútiles, un lujo peligroso negado. Solo el temblor en el cuerpo, el latido frenético de un corazón demasiado joven para conocer tal miedo, hablaba del tormento interior. La oscuridad no ofrecía consuelo, solo la sombra amenazante de quien traía el terror. Sola, completamente sola, la pequeña figura lloró, las lágrimas trazando silenciosos caminos por las pálidas mejillas, perdidas en la vasta e indiferente noche. Cada sollozo era una súplica susurrada, un grito tragado por el silencio sofocante. Los años transcurrieron lentamente, marcados por las cicatrices invisibles que se grababan más profundamente que cualquier espada. El cuerpo creció, pero el espíritu permaneció fracturado, un espejo destrozado que reflejaba una imagen distorsionada de sí mismo. ¿Cómo se cura un alma rota, un espíritu asolado por heridas invisibles? El mundo exterior era un laberinto confuso, un lugar donde las emociones se desbordaban y se estrellaban como un mar embravecido. Los patrones familiares de miedo e ira afloraron sin previo aviso, arrebatos que dejaron a la figura adulta desconcertada y avergonzada. Una pregunta desesperada y tácita flotaba en el aire: ¿Alguien me ve? ¿A alguien le importa? El peso del pasado oprimía, un manto sofocante de dolor y duda. Un grito silencioso resonó en los espacios vacíos de la mente, una súplica desesperada y angustiada. «Por favor», susurró, una plegaria entrecortada a un cielo silencioso, «ayúdame».